A mi paso por la capital de Europa, uno de los lugares señalados en los que hice más hincapié en la agenda de nuestros días en Bruselas fue en los Museos Reales de Bellas Artes de Bélgica: un complejo museístico que alberga las colecciones reales de grandes pintores y artistas, la colección fin de siglo y la del maestro Magritte. 

Acostumbrado a las Tres Gracias en la galería principal del Prado, aquí conocí una veintena de obras excepcionales de Rubens. La sobrecogedora Masacre de los Inocentes junto con la Coronación de la Virgen María por la Santísima Trinidad fueron dos de los óleos que más me impresionaron. Los volúmenes que ensalzan el cuerpo humano en las pinceladas de Rubens son una exquisitez. El diminutismo de Brueghel, detalle medido con toda exactitud es asombroso, y de la obra de Van Dyck creo que poco hay que decir que no sepamos, de la misma manera que El Bosco habla por sí solo.  Ante tanto flamenco de caras pálidas y redondeadas como lunas menguantes, saltan a la vista José de Ribera y Dalí, que hacen con su arte sentirte como en casa. 

También estaba deseando ver la obra de Alfons Mucha, que allí estaba presente aunque de una forma inesperada. En la colección de fin de siglo se combina mobiliario de la época con cuadros, tal es que se ambientan los espacios como habitados. Allí estaban enmarcadas las cuatro estaciones, con su elegancia y sensualidad que tanto caracteriza la obra de este artista. El maestro Magritte, por su parte, llena de originalidad su colección, aportando vanguardia y las nuevas perspectivas provenientes de las corrientes del veinte. 

Qué necesario sería que todos supiéramos acerca del arte y maravillarnos con razón de las joyas que los museos custodian. Qué espléndido sería criar una civilización que se sienta reflejada en su pintura, en su literatura, en su música. Que encuentren en las distintas disciplinas una llave a la obligada evasión a la que el ser humano es llamado para escapar de tanta inmundicia y ruido que no nos deja pensar, que no nos deja sentir. Nuestra sociedad tiene un ritmo tan acelerado que sólo el que se permite parar a descansar en el camino puede tomar un poco de aire. El resto vive ahogado en su rutina, cuesta arriba y sin final. 

'El arte nos permite encontrarnos y perdernos al mismo tiempo'

(Thomas Merton)

La última vez que puse mis pies en Madrid fue para visitar su fiesta de la diversidad. Su fiesta de la fraternidad, de la igualdad, de la libertad: del Orgullo. La villa era la anfitriona de acoger este año el mundial del Orgullo: una llamada planetaria a la festividad, a la superación y a la expresión más plural. Un reconocimiento a esos luchadores que sobreviven y sufren por ser ellos mismos, que se ven obligados a esconderse por no ser humillados o asesinados. 

Pocas cosas me pueden hacer sentir más feliz que vivir en un lugar donde se permita amar en libertad. Cada sociedad vale lo que piensa. Que ese pecado sea una cosa de viejos, pelillos a la mar.  

El mundo avanza. La vida sigue. 

Y sin embargo se mueve. 

Como decía, en esta ocasión no podía faltar el obligado paseo por el Prado. La vez anterior se había recién estrenado la exposición de la Hispanic Society of America y las colas eran tremendas. Con toda mi ilusión lo intenté, pero aquella vez llevaba desde las 3.50am despierto habiendo cogido un avión en Bruselas y aterrizado en Barajas-Adolfo Suárez. Estaba muy cansado. Así que me fui al VIPs del Palace, mi lugar preferido donde tomar algo y repostar. Al final acabé en el Thyssen. Madrid es lo que tiene. Una cosa te lleva a otra, y todas las opciones son igual de válidas. 

Durante estos días sí pude verlo. Claro está, era nuestra última jornada y no había descansado nada. La noche se dio entera en Chueca y en un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero recuerdo. A las 8.00 estaba plantado en Fuencarral para recoger a las chicas y seguir la ruta. Si la ciudad no dormía, yo tampoco. Casi me echo una siesta ante la Rendición de Breda. 

Mad is mad